Après l’expérience glacée de
son premier contact, Axelle avait assez vite laissé Quentin de
côté. Ce petit garçon pas comme les autres qui paraissait souvent
fuir la vie en général et elle en particulier. Sa discrétion était
si absolue qu’elle avait même fini par l’oublier, et,
curieusement, elle était souvent surprise de le croiser au détour
d’un couloir ou d’un chemin, d’avoir à se
rappeler de temps en temps qu’il existait. Jusqu’à
cette nuit. Avec le livre.
Quentin était un enfant bizarre. Se mêlant peu aux autres. Non pas
vraiment renfermé ou timide, mais plutôt mûr. Trop sans doute pour
l’enfant qu’il était. Lorsqu’il parlait, personne
ne comprenait les mots qu’il utilisait, il jouait toujours à
des jeux bien trop compliqués et nombre de ses idées dépassaient la
plupart des autres pensées. Aussi, parce que la solitude lui
convenait, il s’isolait, lui, ses livres et ses
carnets.
Il payait le prix d’un don du ciel qu’il n’avait
pas réclamé. Celui des mots. De l’imagination. A neuf ans il
écrivait mieux que certains adultes, avait plus d’imagination
que certains romanciers. Il dévorait les livres comme les livres le
dévoraient. Il se submergeait de mots tout comme les mots le
submergeaient.
C’étaient des heures entières qu’il passait, tapis dans
un coin, parfois à la limite du visible, à retransformer le monde
qu’il voyait. A métamorphoser des fleurs en colombes, des
lucarnes en moucharabiehs, parce que la vie imaginée était plus
douce que la réalité. Que dans les images de l’esprit, la
scène se termine comme elle doit se terminer, les mots sont
toujours ceux que l’on attendait, les répliques celles que
l’on a créées.
Pourtant, malgré la distance qui les séparait, malgré cette sorte
d’indifférence mêlée de fascination inavouée, Axelle dut bien
reconnaître, que sans lui, ce matin là...
05 (Première époque) posté le dimanche 30 août 2009 10:41
